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路谦走后的第二天，简音起了个大早。
闹钟还没响，是自己醒的。
看了一眼手机，六点四十分。
季砚知还没起。
走廊另一头的主卧门关着，里面没有动静。
她轻手轻脚地洗漱完，给自己倒了杯水，坐在客厅沙发上发了会儿呆。
窗外的天光正在从灰白变成浅蓝，远处几栋楼的轮廓在晨雾里慢慢清晰起来。
脑子里反复转着昨天路谦说的那句话。
总得有个人先递那把钥匙。
她不知道那把钥匙是什么样子的。
但简音忽然意识到一件事：在一起这么久，她从来没去过他的工作室。
他每天都在那里待十几个小时，她知道地址，知道那栋楼长什么样，路过的时候抬过头，但从来没进去过。
不是他拦着，是她没问。
上午九点，季砚知从卧室出来。
头发有点乱，穿着一件深灰色的家居服，看到简音坐在客厅里看书，愣了一下：“你今天起这么早？”
“嗯，睡不着。”简音合上书，抬起头看他，“你今天去工作室吗？”
“去，下午有个会。”
“我跟你一起去，行吗？”
季砚知的动作停了一下。
他正伸手去够茶几上的水杯，手指在杯沿上方悬了半秒，才拿起来。
“行。”他喝了一口水，“不过工作室很乱，你做好心理准备。”
简音弯了一下嘴角：“能有多乱。”
“去了你就知道了。”
季砚知的工作室在城东一个老厂房改造的园区里。
灰色砖墙，顶很高，走廊里铺着水泥地面，墙壁上还能看到原主人留下的斑驳漆痕。
简音跟着他走过一段长长的走廊。
走廊很长，两边没有窗户，头顶的灯是感应式的，走两步亮一盏，再走两步又亮一盏，像有人在前面替她一路点灯。
尽头是一扇深灰色的门，没有标牌，没有门牌号。
她站在那扇门前，看着季砚知刷开锁。
他的动作很快，但她注意到他按密码的时候，没有刻意挡她的手。
门开了，他侧身让她先进。
简音推门走进去，然后站在原地，愣了一下。
她见过很多剧组的工作室。
道具堆满的、纸张散落一地的、墙上贴满分镜和通告单的，什么样子都见过。
但这一间有点不一样。
房间不大，大概三十来平。
一面墙是窗户，浅灰色的窗帘半拉着，日光从缝隙里切进来，在深色的木地板上落了一道斜长的光带。
靠窗的位置放着一张宽大的桌子，桌面被图纸、分镜稿和剧本占满了，只剩右下角一小块空地，搁着一杯已经凉透的咖啡。
四面墙有三面都贴着东西，密密麻麻的。
一面是分镜图，她认出了其中几张，是《无声》里她之前看过的场景。
另一面贴满了照片，看起来都是选景时拍的。
最让简音停住脚步的是第三面墙。
那面墙上贴着一张大地图，上面用图钉固定了几十张便签纸，每一张上都写着字。
她走近看了看。
“第三场，雨夜。情绪收在窗框里，不要推出去。”
“第十二场，她坐在椅子上等。手的特写，不给脸。”
“第二十七场，那个长镜头必须保住，剪了就没有了。”
还有一些她看不懂的笔记，用不同颜色的笔标注着，有些被红笔重重划掉，有些被圈起来打了三个星号。
她站在那面墙前看了很久，目光从一张便签纸移到另一张，像是在看一个人断断续续的自言自语。
有些写得很急，墨迹潦草，有些写得很慢，每个字都端端正正。
她忽然想，他半夜睡不着的时候坐在这里写这些，旁边可能就只开了桌上那盏小灯。
“这些是你自己写的？”简音终于开口。
“嗯，有的是开会时记的，有的是半夜睡不着想的。”他的声音从桌子那边传过来，带着一点漫不经心，“怕忘了，就贴上墙。”
简音转过身，目光扫过整个房间。
桌角堆着一摞厚厚的打印稿，封面上印着《无声》的标题，边角被翻得卷了起来。
旁边的笔筒里插着七八支笔，每一支的笔帽都不见了。
墙角靠着一把折叠椅，椅背上搭着一件深灰色的外套，看起来是随手放下来的，一直没拿起来挂好。
窗台上摆着一盆多肉，叶子圆鼓鼓的，长得很精神，和这间屋子所有其他东西的状态形成了一种微妙的对比。
“那盆多肉，你养的？”简音指了指。
季砚知顺着她的目光看过去：“……嗯。”
“你居然会养植物。”
“剧组副导演送的，说办公室太干了，放盆绿植对身体好。”
简音笑了一声，走过去伸手轻轻碰了一下那盆多肉的叶子。
饱满的，有一层薄薄的粉，触感像是在摸什么很软的东西。
她低头看了看那盆多肉，又抬头环顾了一圈这间屋子。
到处是纸、笔、图钉、卷边的稿子、凉透的咖啡，全是半途而废的东西和还没做完的事。
只有这一盆多肉，被养得圆鼓鼓的，一点也不潦草。
她没有说出口，但她在心里想：原来他也会照顾一样东西。
她收回手，在窗前站了片刻，又走回那面贴满便签纸的墙前，仰头看着那张大地图。
图钉固定着便签纸的痕迹在墙上留下了细密的针眼，有些便签纸已经卷了边，边角的胶痕发了黄，被新贴上去的层层叠叠地盖住。
简音的目光落在其中一张纸上。
那张纸比周围的小一圈，白色的，边角齐整，字迹也比其他的更清晰一些。
她凑近去看。
上面只有一行字：“最后一个镜头，她要回头。”
她看了很久，然后转身走向季砚知的桌子。
他没有抬头，正盯着电脑屏幕，眉头微皱，像在改什么东西。
“这个便签……”简音在桌子对面坐下，“那段台词是什么？”
季砚知的手指停了一下，抬起头看她。
目光在她脸上停了片刻，然后他伸手从桌角那摞打印稿的最底下抽出一页纸，递了过来。
简音接过那页纸，低头看。
读到最后一行的时候，她的目光停住了。
纸上写着：“她站在那个路口，转过身，看到一个人站在路灯下。那个人没有走过来，只是站在那里。她没有走过去，只是看了很久。然后她转过身，继续往前走。镜头停在路灯上，停了很久。”
简音把那张纸看了两遍，然后放回桌上：“你昨天说，路谦是你认识最久的朋友。”
季砚知看着她：“嗯，怎么了？”
“你们认识二十多年，有些事情不用说出来，他就知道你在想什么。”
季砚知没有否认，目光定在她脸上，等她说下去。
简音没有看他，目光落在桌面那张纸上：“我好像也有一点开始懂了。”
她站起来，走到那面贴满便签纸的墙前，看了一会儿，然后伸出手，把那张卷了边的小纸条抚平了。
“你在想什么？”季砚知的声音从身后传来，比刚才轻了一些。
简音的手停在半空中。
她看着那行字，想了几秒，然后说：“在想，他还在不在。”
她转过身。
季砚知正看着她。
两个人隔着几步的距离，谁都没有说话。
窗外的日光从半拉的窗帘缝隙里切进来，落在简音的脚边，落在他面前桌角的边缘上，像一根被拉长了的线，把两个位置连了起来。
“你下午不是有会吗？”简音先开了口。
季砚知看了一眼电脑右下角的时间：“还有两小时。”
“那我在这儿待一会儿，不打扰你。”简音走到窗边那把折叠椅上坐下，靠在椅背上，转头看向窗外。
午后的阳光落在灰砖墙面上，把那些斑驳的痕迹照得很清楚。
远处有一个天窗，光从那里漏下来，在空中浮着一层细碎的金色尘埃。
她坐了一会儿，听到季砚知那边传来键盘打字的声音。
轻轻的，不紧不慢，像一种他早就习惯了的节奏。
她没有回头，也没有说话。
但她发现，这间屋子里那种带着纸墨和咖啡的味道、那种有人在这里度过无数深夜的安静，好像并没有她想象中那么陌生。
她甚至觉得，自己本来就该是这间屋子里的一部分。
就像那盆多肉，不知不觉就长在了那里。
