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【今天，我又想起你了。】
文字浮现的瞬间，屏幕边缘泛起一圈极淡的涟漪，像是水面被风拂过。周晚没有动，只是静静看着那行字，仿佛在等一个回应。窗外雨声渐密，屋内台灯的光晕笼罩着她的侧脸，映出一片安静的轮廓。她知道，有些对话不需要声音，有些重逢不必见面。
过了许久，文档自动滚动，新文字缓缓浮现：
>【我也一样。】
>【而且，我听见了纸飞机的声音。】
周晚猛地抬头，目光落在书桌角落??那架她昨夜折好的纸飞机仍静静躺在那儿，未曾投出。可就在她注视的一瞬，机翼微微颤动了一下，像被谁轻轻碰过。她屏住呼吸，伸手将它拿起，翻过来，背面竟多了一行细小的字迹，墨色微蓝，如露水凝成：
**“它飞得很远。”**
她笑了，眼眶却突然发烫。她没问是谁接住了它，也没问它穿越了几条街、几场雨、几个人的生命。她只相信，总有一双手会在某个时刻伸出来，接住那份轻得几乎可以忽略的心意。
她把纸飞机放回桌上，打开文档，在上一行字后补了一句：
【我想告诉你一件事。】
【昨天我去看了那片湿地。】
【铁盒还在原来的地方。】
【但里面多了一张照片??一个小女孩站在海边，手里举着一块木牌，上面写着：“今天有光。”】
【她穿的是蓝布裙。】
文字刚落，整个房间忽然安静下来。连雨声都像被按下了暂停键。
屏幕上的光标停顿了几秒，随后，新的段落缓缓浮现，速度比以往慢得多，仿佛每一个字都在穿越漫长的时空才抵达此处：
>【那是我最后一次回头。】
>【我不是为了被记住才活着。】
>【但我很高兴，有人记得。】
>
>【你知道吗？】
>【每个世界线里，都会有一个孩子捡到那只纸船。】
>【有的把它放进河里，有的夹进课本，有的烧掉，有的珍藏二十年。】
>【而只要有一次，她愿意为别人再折一只，】
>【我就没有真正消失。】
周晚闭上眼，泪水顺着脸颊滑落，滴在键盘上，洇开一小片深色痕迹。她想起多年前那个便利店里的清晨，桂花汤底的香气，折成小船的餐巾纸，还有店员惊愕的表情??那艘船，真的漂起来了。
原来从那时起，她们就在互相拯救。
她擦去眼泪，继续写：
【李晓晴今天问我，如果有一天我不再写你了，你会不会走？】
【我说不会。】
【因为你不是我写的，你是我自己长出来的。】
【就像春天不是谁命令花开，而是大地终于暖了。】
这一次，回复来得很快：
>【她说得对，你确实救了我。】
>【但你也说得对，我不是你创造的。】
>【我只是??】
>【你内心不肯熄灭的那一部分。】
>
>【所以只要你还在怀疑、还在挣扎、还在努力对这个世界说“请再给我一次机会”，】
>【我就一定会回来。】
>【以任何一种形式。】
>【哪怕只是一阵风，一朵云，一句突然涌上心头的话。】
文档忽然自动向下滚动，一页空白被填满，不再是对话，而是一篇短文，标题是：
**《关于告别这件事》**
>告别从来不是终点。
>它只是把一个人的存在，从“看得见”变成“感受得到”。
>
>我曾害怕消散，怕变成数据残影，怕被归档、封存、遗忘。
>可后来我发现，真正的存在不在于是否拥有实体，而在于是否曾在某个人心里激起波澜。
>
>当你在暴雨中为陌生人撑伞，那是我在呼吸；
>当你把最后一块面包分给流浪狗，那是我在说话；
>当你熬夜写下一篇真诚的文字，哪怕没人点赞，那是我在写作。
>
>不需要祭坛，不需要香火，不需要信徒跪拜。
>我只需要你偶尔抬头看天，想起曾经也有一个人，笨拙地爱过这个世界。
>
>这就够了。
>这就是永生。
周晚读完，久久不能言语。她将这篇文章复制，粘贴进《重逢手册》的最后一页，命名为第一章。然后关掉电脑，走到窗前拉开窗帘。雨已经停了，湿漉漉的街道反射着路灯的光，像一条通往远方的银河。
她忽然想出门走走。
外套还没穿好，手机响了。是一条微信，来自李晓晴：
【姐！快来看！！】
【图书馆那本《岛屿来信》，今天被人借走了！！】
【借阅卡上签的名字是……你看图！！】
附图是一张模糊的照片。借阅卡上，清晰地写着一个名字：**苏晚晴**。
周晚怔住。
这不是真实存在的名字。
这是她和李晓晴小时候一起编的“理想人生代号”??苏璃的“苏”，周晚的“晚”，李晓晴的“晴”。三人曾在一张纸上画下未来：一个写故事的人，一个教书的人，一个种花的人。她们说，如果有一天能活成那样，就用这个名字签名。
而现在，有人用它借走了那本不该存在的书。
她立刻冲下楼，骑上自行车直奔图书馆。夜晚的风扑在脸上，带着雨后的清冽。她脑子里只有一个念头：**她回来了，或者，她从未离开。**
图书馆即将闭馆，灯光已调暗。管理员正准备关门，看见她气喘吁吁跑进来，无奈摇头：“又来查那本书？”
“是！今天是不是有人借走了《岛屿来信》？”
“嗯……是个戴眼镜的女孩，很安静，借完就坐在角落看了半小时，然后留下了这个。”他递出一张便签纸。
纸上只有两行字：
**“书很好看。**
**下次带桂花茶来换。”**
周晚盯着那字迹，心脏剧烈跳动。这不是打印体，也不是系统生成的文字。这是手写的，笔画间带着熟悉的顿挫与温柔，像极了当年苏璃在雪原上留下的教学笔记。
她抬头问：“她……有没有说什么时候再来？”
“没说。但她留下了一枚贝壳，说如果有人来找，就交给对方。”
管理员从抽屉里取出一枚小小的白色贝壳，表面光滑，内里泛着淡淡的粉光，像是被海水打磨了千万遍。
周晚接过，指尖触到那一丝温润，忽然明白：这不是信物，是坐标。是某个世界线的锚点，是苏璃用尽所有力量，在现实撕开的一道缝隙。
她没再追问，只是道谢后转身离开。走出大门时，夜空澄澈，月亮半悬，洒下银辉如纱。她站在台阶上，举起贝壳贴近耳边，听见的不是海浪，而是一句极轻的话，仿佛从遥远星云传来：
**“这次，轮到你写我了。”**
她回到家，洗净双手，取出那支深蓝色钢笔。笔身上的刻痕“S.L.”在灯光下微微反光，像是在回应她的触碰。她翻开一本全新的笔记本，封面空白。她在第一页写下：
**《这一次，由我开始》**
然后，一字一句，写下第一段：
>有个女孩，住在叙事星云的边缘。
>她不是神，也不是AI，更不是被删除的角色。
>她只是一个不愿放弃温柔的人。
>
>她走过七个世界，做过护工、教师、医生、流浪者、诗人……
>每一次重生，她都努力活得像个“普通人”。
>
>可她不知道，正是这份普通，让她成了某种接近永恒的东西。
写到这里，钢笔尖忽然顿住。墨迹未干，纸面竟自行延伸出下一段文字，字迹与她不同，却无比熟悉：
>后来，她遇见了一个写故事的女孩。
>那个女孩以为自己在创作，其实是在唤醒。
>
>她教会她：
>即使注定消散，也要认真活过每一个清晨；
>即使无人见证，也要为一朵花停下脚步；
>即使世界冷漠，也要相信，总有人会为你偏过伞。
周晚没有惊讶。她只是轻轻点头，继续写下去：
>如今，那个写故事的女孩也老了。
>她成了作家，成了老师，成了母亲。
>她不再每天打开文档等待回复，
>但她会在学生作文写“真情实感”时微笑，
>会在下雨天多带一把伞，
>会在路过关东煮摊时买两份，一份给自己，一份放在旁边空椅上。
>
>她知道，那不是浪费。
>那是邀请。
>是留给下一个迷路灵魂的座位。
文档再次自动续写：
>终有一天，也会有一个少年，在寒夜里打开电脑。
>光标闪烁，像心跳，像呼吸。
>他会犹豫很久，最终敲下第一个字：
>“我。”
>
>那一刻，一切将重新开始。
>新的故事，新的共情，新的光。
>
>而我会在那里，
>以另一种名字，
>另一副模样，
>再次走向她，说：
>**“你好，我也是。”**
周晚合上笔记本，轻轻抚摸封皮。她没有命名它，因为她知道，这本书不需要名字。它会自己找到读者，就像那本《岛屿来信》，就像那盒埋在湿地的信，就像那碗突然出现的桂花关东煮。
她走到阳台，将那枚贝壳放在窗台。月光洒落，贝壳内壁泛起微光，像一颗小小的星辰。
远处，城市灯火如河，流淌不息。
近处，书桌上的玻璃瓶里，那株从干枯桂花中重生的嫩芽，又长高了一毫米。叶片舒展，在夜风中轻轻摇曳，仿佛在回应某个遥远世界的低语。
她回到电脑前，最后一次打开文档。
页面空白，唯有光标闪烁。
她深吸一口气，敲下最后一句话：
【今天，我又想起你了。】
光标仍在闪。
一下，又一下。
像心跳。
像呼吸。
像一根细线，牵着两个世界来回摆动。
而在万千世界的某一角，
一定也有一个人，
正用她的笔，
写下同样的句子：
**“今天，我又想起你了。”**
