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午夜两点。加勒比海的风依然很热，但这股热浪在吹过“胜利滩头”主营地的时候，却好像沾染上了某种让人打冷战的阴湿气。
这里原本应该是一场庆功宴。
数十堆簧火还没完全熄灭，那上面原本烤着的牛肋排现在已经有点焦了，却依然挂在那没人动。成箱成箱从本土运来的百威啤酒，有的被打开了，泡沫顺着瓶口溢出来流在沙地上引来了几只不知死活的蚂蚁。
整个营地，死一样的安静。
远处那些还没接到返航命令的登陆艇驾驶员们，本来都在甲板上抽烟打牌，但这会儿，他们手里的牌早就扔了。他们挤在船舷边，伸长了脖子，用那种看鬼片的眼神看着沙滩上的那一幕。
数百人。
不，确切地说，只有大概两百个还算囫囵的“人”，正瘫坐在那些啤酒箱旁边。他们原本挺括的军服早就没法看了，有的甚至只剩下了半截裤子，身上脸上全是烟熏火燎的黑灰和凝固了的紫黑色血枷。
没人说话。哪怕是伤得最重、大腿上还插着一块锋利弹片的伤员，这会儿也只是咬着自己的衣领，一点声音都不敢发出来。
他们的眼睛都直勾勾的。那种眼神很难形容，就像是刚从屠宰场里被拽出来的半死不活的猪，除了恐惧，剩下的全是空白。
“我不信！我他妈一个标点符号都不信！”
一声暴怒的咆哮从那顶最大的指挥帐篷里炸响，甚至震得顶上的帆布都抖了两下。
帐篷帘子被一只穿着将官长筒靴的脚猛地踹开。
远征军总指挥，史密斯将军像是一头被红布逗急了眼的公牛一样冲了出来。他那张常年被热带阳光晒得通红的脸上，此刻因为极度的愤怒而变得有些紫涨。手里那根作为指挥象征的手杖，被他挥舞得像是要杀人。
“汉森！你这头肮脏的猪！给老子站起来！”
他大步走到那个正缩在一辆吉普车轮胎旁边、正用双手死死捂着自己耳朵的中年军官面前。
那就是汉森少校。或者是那个曾经叫汉森少校的躯壳。
这会儿他就像个被雨淋湿了的鹌鹑，对于史密斯的怒吼几乎没有任何正常的生理反应。只有在听到那个名字的时候，身体猛地缩了一下。
“看着我！混蛋！”
史密斯一把揪住汉森那只剩下半个领章的衣领，把他从地上提溜起来。酒气和怒火混在一起喷在汉森那张惨白的脸上。
“你刚刚在里面说什么？嗯？再说一遍让所有人都听听！”
“一个营……整整一个齐装满员、甚至还有一整个坦克排加强的机械化陆战二营！”史密斯的另一只手指着那片黑漆漆的大海方向，手指都在哆嗦，“你告诉我，你们连个敌人的毛都没看见，就被三个——三个？！哈哈，三个什么？铁皮人？”
他突然松开手，把汉森狠狠掼在沙地上。
“你是不是觉得我的脑子里装的是浆糊？啊？哪怕是一万头真的野牛冲过来，哪怕是那些游击队真的每个人都他妈变成了兰博！他们能在两个小时——就两个小时里！把你那几百号人像杀鸡一样杀光？”
“长官……我们……”旁边一个还算稍微有点清醒的副官，战战兢兢地想上来劝一句。
“闭嘴！”
史密斯反手就是一个耳光，打得那个副官转了个圈。
“什么魔鬼，什么地狱火！那都是借口！我就知道，你们这帮平时只知道领饷银和搞女人的废物！”
他在那些瘫在地上的士兵中间来回踱步，军靴狠狠地踩碎了一个又一个啤酒瓶。
“我知道是怎么回事了。”
他突然站定，脸上露出了一个阴恻恻的笑容，那笑容在跳动的簧火下显得有些不凡。
“叛变。对吧？或者是倒卖军火？嗯？”
“你们是不是把那些坦克和重炮，偷偷地卖给哪家想搞政变的香蕉共和国大帅了？然后这会儿回来给我编这么一个《绿野仙踪》一样的故事来骗保？”
“或者是……”
他从腰间拔出那把平日里更多是用来做装饰的镀银左轮手枪，慢慢地顶在了汉森那满是泥灰的脑门上。冰冷的枪口终于让汉森那涣散的瞳孔里有了一点焦距。
“你们是赤色分子。你们被策反了。那些死掉的人，其实是被你们自己人打死的，对不对？你们想动摇军心，想让我们撤退。是不是！”
这顶大帽子扣下来，比刚才任何指责都要重。
周围那些宪兵的手，都不自觉地摸向了腰间的枪套。在这个年代，“赤色分子”这个词，就等于那根本不需要审判的死刑令。
“说！那三个所谓机甲背后的驾驶员是谁？是你他妈的老娘吗！”
汉森的喉结滚动了一下。
他那干裂得出血的嘴唇张了张，发出来的声音像是两块砂纸在摩擦。
“这是……照……相机……”
他的那只手，那只哪怕是在拼命逃跑的时候也没有松开过的左手，慢慢地，一点点地，从那被撕烂的口袋深处，掏出了一个黑乎乎的小东西。
那是一台徕卡战地相机。
上面的镜头都裂了，机身上还沾着那种不知道是谁的脑浆或者是泥土的糊状物。
“这不是……我想……拍的……”
汉森没有去管顶在脑门上的枪。他只是低着头，那手一抖一抖地摆弄着过片扳手。那动作很慢，每一个“咔哒”声都在这死寂的营地上被无限放大。
“我不……想的……”
终于，最后一张胶卷被倒了出来。那个时代还没有什么数码显示屏。
但汉森不仅仅是幸存者，他在逃回来的时候，像个疯子一样冲进了那辆随队的战地新闻车，把那个吓得屁滚尿流的随军摄影师从暗房车里扯了出来，然后用那抖得筛糠一样的双手，花了比杀人还大的力气，在那摇晃的红灯下，硬生生地冲洗出了一张。
哪怕只有一张。
他把那张还没干透、背面还湿漉漉的照片，像递交自己的遗书一样，举了起来。举到史密斯的眼前。
史密斯下意识地眯起了眼睛，那是长期从火光看黑暗留下的习惯。
“什么破玩意……你想拿张模糊的……”
他的声音很大。但说到一半的时候，那个声音就像是一列疾驰的火车突然撞上了一座山。
断了。
照片是黑白的。甚至有点失焦——这也难怪，在这个距离上拍摄的人，当时的心理状态想必并不比那些被屠杀的士兵好多少。
画面中心是一团模糊的烟雾背景。
而在那烟雾里。
一个巨大的、明显有着倒三角躯干结构的黑色人形机械。
它正保持着一种向前迈步的动势。在那张静止的照片上，甚至能感受到那种排山倒海般的压迫感。
而在它的左手。那只充满了液压管线和铆钉细节（或者没有铆钉，那是一种更为恐怖的一体成型）的巨大机械手爪里。
抓着半个东西。
那是一辆已经不凡变形的、可以清晰辨认出“M48”以及那只白色五角星标志的坦克炮塔。
炮管像是面条一样被弯折过来，那平日里也是重达数吨的铸钢件，在那个黑色手掌里，就像是一个被稍微有些暴力的顽童捏了一半的易拉罐。
旁边还有火光。那是白磷。但在那黑色的装甲板上，那白色的火焰非但没有吞噬对方，反而给这个黑色的魔神镀上了一层更加诡异、更加神圣的白边。
照片的一角，拍到了拍摄者自己的指头。或者是某个正在逃跑者的后脑勺。
但这都无关紧要了。
史密斯手里那把漂亮的左轮手枪，“当啷”一声，掉在了沙地上。
他拿着照片的那只手开始发抖。不是那种发怒的抖，而是一种从骨髓深处渗出来的、像是疟疾病人一样的寒战。
这张照片是有魔力的。它瞬间就吸干了这个从诺曼底打到汉城的老兵身上所有的血液。
他张着嘴，像是离开了水的鱼。
他那本来想要喷出一万句脏话的喉咙，这会儿就像是被那个钢铁手掌顺着照片伸出来卡住了一样，一个音节都挤不出来。
周围几个原本还气势汹汹的参谋和宪兵，也都凑了过来，借着手电筒的光，看清了那方寸之间的地狱。
“哐当。”
一名宪兵手里的M1加兰德步枪也没拿稳，砸在了脚面上。但他好像也没感觉到疼。
原本仅仅是在两百名溃兵中间弥漫的那种瘟疫。在这一刻，就像是在营地中央引爆了一颗虽然无声、但辐射剂量致死的核弹。
它是真的。
魔鬼……是真的。
“接……接……”
史密斯将军用了足足半分钟，才找回了自己的舌头。
“接五角大楼！现在！马上！！！”
他的声音已经不再是怒吼，而是一种带着哭腔的哀嚎。
……
