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第三十一章土豆(第1/2页)
地窖的空气粘稠得有些坠手。
老瞎子缩在墙角，手指在土豆堆上缓慢爬行。指尖传来的触感并不统一：有的表皮粗糙，像干裂的河床；有的光滑冰冷，吸足了地底深处的湿气。这堆土豆占据了地窖大半空间，它们在黑暗中呼吸，吞吐出一种甜腻的、令人昏睡的气体。这气味钻进老瞎子的鼻腔，在他的肺叶上敷了一层薄薄的糖霜。
他的手指停在一个软塌塌的物体上。指甲轻轻扣入，没有清脆的断裂声，只有某种腐烂的绵软。指腹传来一阵滑腻的触感，仿佛摸到了正在液化的伤口。他把这东西凑到鼻子底下，那股甜腻瞬间变质，发酵成一股尖锐的酸腐味，直冲天灵盖，甚至在他的舌尖上激起了一阵类似咀嚼生葱的辛辣幻觉。
“烂了。”
他把那个软土豆扔进旁边的竹筐。竹筐发出“咚”的一声闷响，回声在地窖拱形的顶壁上撞出几圈波纹，最后沉入四周的黑暗。
这地窖是他在三年前挖的。那时铁锹切入黄土的声音脆生生的，每一铲下去都能闻到泥土那种凉丝丝的腥气——那是活物的味道。但现在，这里只有土豆。几百斤土豆，沉默地堆在一起，像某种巨大的、等待发芽或腐烂的器官。
头顶的木板门轴发出一声干涩的尖叫。
一道光柱像利斧一样劈开地窖的昏暗。光线中飞舞的尘埃瞬间被灼烧得刺眼，空气里原本沉淀的甜味被搅动起来，卷入一股夹杂着铁锈和血腥的冷风。老瞎子本能地蜷缩起身体，他的瞳孔早已失去了收缩的能力，但那股寒意直接扎进了他的眼眶深处。
脚步声响了。一个沉重，一个轻盈。
沉重的那个，每一步落下，地窖地面都会传来细微的震颤，顺着老瞎子的脚底板传导到膝盖。那种震颤没有任何起伏，恒定得令人窒息，如同巨大的钟摆在一下一下摆动。是那个铁疙瘩。
轻盈的那个，是那个姓程的小子。
“有吃的吗？”
声音从上方坠落，没有起伏，带着金属的质感。
老瞎子没有抬头。他的手在土豆堆里摸索，抓住一个拳头大小的硬块。这个土豆表皮上还带着干结的泥块，那是秋天封存时的印记。泥块粗糙，摩擦着他的掌纹，带来一种真实的疼痛感。他紧紧攥住它，仿佛攥着这地窖里唯一的真实。
“有。”老瞎子回答。声音从胸腔里挤出来，带着长期不说话的沙哑。
“换。”
“拿啥换？”
光柱被挡住了，地窖重新陷入昏暗。但那种被注视的感觉却越发强烈，仿佛有一根冰锥抵在他的后颈上，寒意顺着脊椎骨一节节向下渗透。
“罐头。”
两个字，像两颗钉子。
老瞎子的喉结上下滚动了一下。午餐肉。那个词汇在他的脑海里炸开，伴随着油脂的香气、盐粒的颗粒感、以及那个铁皮盒子开启时“啪”的一声脆响。那是一种久违的、关于文明的记忆。他的唾液腺在疯狂分泌，口腔里瞬间充满了虚幻的肉味，甚至连胃壁都开始痉挛。
“几个？”他问，声音在颤抖。
“一个土豆，一个罐头。”
（本章未完，请点击下一页继续阅读）第三十一章土豆(第2/2页)
一个铁皮罐头砸了下来。
它撞击在土豆堆上，发出一声沉闷的钝响。那声音不像物体落地，更像是一记重锤敲在老瞎子的胸口。紧接着，罐头顺着土豆堆的斜坡滚落，停在他脚边。铁皮表面带着一丝尚未散去的余温，那是被手握过的温度，但在老瞎子触碰到它的瞬间，那点温度消失了，只剩下彻骨的冰凉。
老瞎子的手僵在半空。
这不合理。一个土豆换一个罐头。这世道什么时候有了这种公平？他的脑海里闪过无数个念头，像受惊的老鼠在乱窜。他想起秋天刨土豆时，锄头砸在丧尸头盖骨上的声音；想起那些腐烂的手指抓破他裤腿时的触感。这几百斤土豆，每一颗都浸透了恐惧和汗水。
“两个。”他说。这两个字是用尽全身力气吐出来的。
头顶传来一声轻微的摩擦声，那是刀锋划过刀鞘内壁的声音。
“一个。”
那个铁疙瘩的脚步声响了一下，向后挪动了一寸。仅仅是这一寸，压迫感陡然倍增，地窖里的空气仿佛被瞬间抽干，老瞎子感到呼吸困难，肺部像被两只铁手死死攥住。
那是纯粹的、不讲道理的暴力。它不需要语言，只需要存在的本身。
老瞎子慢慢地把手伸向脚边的罐头。他的手指触碰到冰冷的铁皮，那里有一层黏糊糊的东西。他不用闻就知道，那是血。血迹已经开始凝固，带着一种发涩的阻力。他把罐头抓起来，指尖在铁皮表面游走。
突然，他的手指停住了。
在罐头光滑的铁皮表面，有一道痕迹。
那不是磕碰的凹痕，也不是锈迹。那是一道划痕。极细，极直，从罐头盖的边缘一直延伸到底部，像用极薄的刀片在显微镜下刻出来的一样。这道划痕切断了铁皮的分子键，甚至切断了空气中流动的微尘。
这是一道伤口。
老瞎子的背脊瞬间被冷汗浸透。他想起了那些烂掉的土豆。当指尖刺入土豆表皮时，那种绵软的、毫无抵抗力的触感。只要这把刀——或者这个铁疙瘩的手指——稍微用力，这道划痕就会裂开，连同他的脖子，连同这地窖里所有的土豆，一同裂开。
这是一个警告。或者说，这只是一个展示。展示一种名为“绝对力量”的锋利。
“拿去。”
老瞎子从筐里摸出一个土豆，那是这堆土豆里最大的一个。他把土豆扔了出去。
土豆滚过地面，停在光亮处。
程巢没有说话。一只手伸过来，捡起了土豆。那只手很白，指甲修剪得很整齐，与这个肮脏的地窖格格不入。随后，脚步声远去，木板门重新合上。
地窖里恢复了死寂。
老瞎子抱着那个罐头，瘫坐在土豆堆上。那道划痕依然在他的指尖下若隐若现，像一道无法愈合的伤疤。他忽然觉得，怀里抱着的不是食物，而是一枚随时可能引爆的炸弹。
地窖深处传来一声极轻的声响，那是另一个土豆烂透了，表皮破裂，流出浑浊的汁液。那股腐烂的味道，这一次，竟和罐头上那股铁锈味混在了一起，再也分不开。
