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他们奔向圆月。那轮月亮大得不可思议，半轮沉在地平线以下，半轮悬在天空中。月光照在荒原上，照在那棵枯树上，照在那座教堂的钟楼上，照在那些奔跑的人群身上。月光是冷的，比冬天的风还冷。可那些人不觉得冷，他们在跑，跑得很快，快得像是在逃命，又像是在追逐。
从山巅向着月亮跳跃。他们的身体在月光的映照下变成了一个个黑色的剪影。他们跳起来，伸出手，去够那轮月亮。可月亮太远了，远到他们的手指够不到，远到他们的身体飞不到，远到他们的梦做不到。他们落下去，落在山巅的那一边，落在月光的阴影里，落在谁也看不见的地方。然后下一群人跳起来，又落下去。再下一群人，再落下去。周而复始，无穷无尽。路明非看着那些跳跃的人，心里有一种说不清的冲动。他也想跳，跳到那轮月亮里去，跳进那片冰冷的、明亮的、没有尽头的月光里。跳进去了，也许就永远不会落下来了。也许他就会变成一道光，浮在那片荒原上，照亮那些奔跑的人群，照亮那棵枯死的老树，照亮那座黑色的教堂，照亮那些从来没有人看见过的角落。
路明非猛地一惊。他不知道自己怎么会想到这些，那些疯狂、瑰丽而又真实的画面，像是一段被遗忘的记忆，从很深的、很远的、很久以前的地方浮了上来。他没有去过那样的荒原，没有见过那样的月亮，没有见过那样的人群。可他觉得自己见过，不是用眼睛见过，是用比眼睛更深的、更古老的、埋在骨头里的某种东西见过。那东西在他还没出生的时候就在了，在他父亲还没出生的时候就在了，在他父亲的父亲还没出生的时候就在了。它代代相传，从远古传到现在，从那些人传到这些人，从梦境传到更深的梦境。它一直在沉睡，等着被唤醒。现在它醒了，不是因为有什么东西把它叫醒了，是因为它觉得时候到了。
为什么会有那么单调的钟声？
路明非猛地睁开眼睛，发现自己还坐在列车上。陈笑坐在他对面，低着头，还在打盹。达芬奇和芬格尔还在对面的座位上，靠着椅背，睡得像两尊雕像。一切都跟他闭眼之前一样，可一切又都不一样了。他觉得自己像是被人从很深很深的水里捞了上来，浑身湿透，呼吸困难，心脏狂跳。他大口大口地喘着气，像是刚跑完了一场马拉松，又像是刚被人从鬼门关拽回来。
他忽然意识到有什么不对。他应该听得见车轮碾压铁轨的声音，听得见风吹过缝隙的呜咽声，听得见车厢里那些若有若无的、不知道从哪里传来的窸窣声。可他什么都听不见，他听见的只有那个单调孤独的钟声。一声，两声，三声。沉沉的，稳稳的，像是一双看不见的手，在他的心口上一下一下地敲。那声音不大，可很近，近到像是从他的骨头里发出来的。
芝加哥。他是在芝加哥。外面应该是熙熙攘攘的公路，声音嘈杂，人声鼎沸。车站外面应该有人接站，应该有人打电话，应该有人在跟出租车司机讨价还价。可他什么都听不见。他能听见的只有那个钟声，那个不应该存在的、不属于芝加哥的、不属于任何现代城市的钟声。附近本该没有教堂。他从达芬奇那里借来的花格衬衣还披在身上，从陈笑那里接过来的一瓶水还放在膝盖旁边，行李箱还靠在脚边。一切都在，可一切都不对。
