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第二百零四章铁皮箱的钥匙(第1/2页)
我握着手里的钥匙，铜制的钥匙被体温捂得微微发暖。马蹄莲的雕花在掌心硌出浅浅的印痕，像一枚印章，烙进我的皮肤里。
“箱子在哪儿？”
“在我家里。”赵玉兰说，“你妈去世前一周，托人把箱子送到我这里，嘱咐我保管好。她说，如果有一天你来问，就把箱子和钥匙都给你。”
“那您刚才为什么没有给我？”
赵玉兰沉默了一下，目光落在煤油灯的火焰上，火苗在夜风里轻轻摇曳，把她的脸照得一明一暗：“因为我本来不想给你。”
“为什么？”
“因为那个箱子里的东西，打开了，你可能就回不了头了。”她抬起头看着我，“小逸，你妈临终前跟我说过一句话——她说，她这辈子最后悔的事，就是知道了太多不该知道的东西。她不想让你走她的老路。”
我低头看着钥匙，指尖轻轻摩挲着钥匙上马蹄莲的花瓣纹路：“赵姨，我已经在这条路上了。从我决定查这个案子开始，我就没有再想过回头。”
赵玉兰长长地叹了口气。那口气像是从胸腔最深处挤出来的，带着几十年积压的重量和疲惫：“我知道。今天你问我关于你妈的事的时候，我就知道——拦不住你了。”
她站起来，拍了拍裤子上沾的灰：“走吧，回我家。”
我们三个人从福利院的侧门走了出去。夜风比刚才大了些，吹得院子里的杂草沙沙作响。赵玉兰走在前面，提着煤油灯，灯光在前面晃动，把她的影子拉得很长，像一根被风吹弯的竹子。
林峰走在我旁边，压低声音说：“你觉得她可信吗？”
“至少在这个房间里，她是可信的。”我也压低声音回答，“如果她想害我，她没必要把钥匙给我。”
“那她为什么不直接把箱子给你？”
“不知道。也许她想亲眼看着我打开它。”
赵玉兰的老房子在夜色里显得格外矮小，像一只蜷缩在路边的老猫。她推开门，堂屋里的灯泡还亮着，昏黄的光照在她脸上，让她看起来比刚才更老了几分。
她径直走到堂屋后墙的柜子前，蹲下来，把手伸到柜子底下摸索了一会儿，然后拉出一个约莫四十厘米长、三十厘米宽的黑色铁皮箱子。
箱子很普通，没有花纹，没有任何标识，只有一把铜锁挂在箱口，锁孔的形状跟我的钥匙一模一样。
赵玉兰把箱子放在桌上，拍了拍上面的灰：“就是这个。”
我走过去，拿起钥匙，对准锁孔，插了进去。
钥匙严丝合缝地插进了锁孔里，转动起来很顺畅，发出“咔哒”一声清脆的响声。锁弹开了。
我摘下铜锁，放在桌上，深吸一口气，然后掀开了箱盖。
箱子里面的东西不多，整整齐齐地码放着几样物件：
最上面是一封信，信封上写着——给我的儿子小逸。
我认得那个笔迹。是我母亲的。
我把信封拿起来，放在一边，继续往下看。
下面是一本黑色封面的笔记本，封面上烫着几个金字——“临床心理实验记录1995-1998”。
我翻开笔记本。第一页赫然写着：“实验项目：完美犯罪心理建模及行为预测。项目负责人：顾北辰。”
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再往下翻，是一张张表格，上面记录着实验对象的年龄、性别、心理评估结果、实验干预方案和观察结果。
从1号到6号。
跟母亲论文里的表格一模一样，但内容更详细，更清晰。
而从6号开始，表格后面还有一行字——“7号实验对象（备用）：沈逸，男，1995年出生，与6号对象有直系血缘关系，具备遗传性心理特质，建议作为长期追踪对象。”
我盯着那行字，感觉后背一阵发凉。
原来我从小就出现在顾北辰的实验计划里。他一直在看着我，从小到大，像观察一只实验鼠一样观察我的一举一动。
我合上笔记本，手指微微发抖。
箱子里还有最后一样东西——一把老式手枪，枪身漆黑，握把处有些磨损，看起来很旧了，但保养得不错。
枪底下压着一张纸条。我打开纸条，上面写着一行字：
“小逸，如果你需要保护自己，用它。如果你不需要，就把它销毁。——妈妈。”
我把枪拿起来，握在手里。金属的触感冰冷刺骨，但枪柄上有几道细小的划痕，像是被人反复握过留下的印记。
这是母亲留下的最后一道防线。
她早就料到有一天，我会走到这一步。
“小逸，”赵玉兰的声音从身后传来，带着一丝颤抖，“那个箱子里的东西，你看完之后打算怎么办？”
我合上箱盖，把钥匙从锁孔里拔出来，握在手心。
“赵姨，我妈留给我的，不只是真相。”我看着手里的钥匙，然后抬头看向窗外的夜色，“她留给我的，是选择。”
“什么选择？”
我把钥匙和枪放进外套口袋里，转过身看着赵玉兰：“您刚才说过，我妈最后悔的事是知道了太多。但她还是选择把箱子留给我。因为她知道，有些路必须有人走，有些真相必须有人揭开。”
我朝门口走去。林峰跟在我身后。
走到门口的时候，我停下来，回头看了一眼赵玉兰。
“赵姨，谢谢您替我保管了这么多年。”
赵玉兰站在桌边，手扶着箱子边缘，老泪纵横：“你跟你妈，真是一个模子刻出来的。认准的事情，九头牛都拉不回来。”
我笑了笑，推开门，走进了夜色里。
夜更深了。月亮不知道什么时候躲进了云层里，整个小镇笼罩在一片黑暗之中。远处的山影模糊不清，像一幅没有干透的水墨画。
我站在老房子门口，掏出那本黑色笔记本，翻到最后一页。
最后一页上，夹着一张照片。
照片上是一个女人和一个男孩。
女人三十岁左右，穿着白大褂，笑容温柔。男孩六岁左右，站在一棵枣树下，手里举着一朵白色的花，笑得眼睛弯弯的。
女人是我母亲。
男孩是我。
六岁那年的我。
照片背面，有一行字，是我母亲的笔迹：
“小逸，不管你长到多大，在妈妈心里，你永远是那个站在枣树下、手里拿着马蹄莲的孩子。不要忘记那个孩子。因为他会在最黑暗的时刻，给你指路。”
